48, el muerto que habla

Señores:

Inicio este post por varias razones. La primera es que noto una deserción por parte nuestra (o sea, los bloggers), y hay que reavivar la página. Ultimamente tuvimos varias entradas de usuarios, lo que quiere decir que estamos decepcionando a la poca gente que nos visita. La segunda razón es que leí un post del toro en su caverna que me inspiró. Para alegría de ustedes, debo decir que esta vez no los voy a llenar con información afanada, ni voy a hablar de nada que tenga que ver con el cine. Esta vez voy a hablar del otro tópico que se presenta día a día en cada conversación: las mujeres. Peor, esta vez me voy a confesar. No me gustan las mujeres.

Mentira, lo dije para incitarlos a que sigan leyendo. Me gustan las mujeres. Peor, me encantan. ¿Por qué peor? Porque me ha tocado la mala suerte de pertenecer al equipo de los "losers". Esos que cuando van a bailar están destinados a la medalla de oro en plancha. Esos que no pueden pescar ni un bagre (suena misógino y, para peor, lo es, disculpen). El problema es que no pescamos no porque seamos demasiado desagradables, lease, no me considero Brad Pitt (como otros), o George Clooney (como otros), ni siquiera llego a la talla de un Matt Damon, o a la del latoso Ben Affleck (ni que hablar de levantar a J-lo). Pero atención, tampoco tengo el autoestima lo suficiente bajo como para considerarme el último orejón del tarro. Es por varias razones, a saber:

1) Físico: Años de gimnasia faltantes en mi cv, muchos campeonatos de alpedismo y tiro al sillón ganados con ventaja, calvicie pronunciada, arrugas incipientes (últimas dos causadas por nervios, somatización y demás materias aprobadas hace rato). Lo que resulta un combo perfecto para recibir la siguiente respuesta al dar mi edad: "20 años, jejeje..." o "20 años... pero estás hecho mierda, hermano..."

2) Otros: Esencialmente, falta de actitud. Fatalismo constante. Histeria no reconocida.

Hace poco, sentí frente a mí la posibilidad de cambiar el curso la historia. Un cruce de miradas, una sonrisa picaresca, y en otras oportunidades una propensión a tocar, agarrar (no malinterpreten estas palabras), abrazar. ¿Qué es lo que hace que las cosas no cambien? Esa dolorosa voz dentro tuyo que te dice al oído: "Sos un pelotudo, no vas a hacer nada". Ese constante pedido interior de que sea ella quien nos diga algo parecido o similar a algo romántico, un "you had me at hello", "I need you", "I love you", alguna de esas cosas que suenan cursis y para uno no lo son porque nunca las ha podido decir, o porque al decirlas (o al decir algo parecido o similar) se ha dado cuenta que fue un error, que miramos el desierto buscando un oasis, que nos tiramos a la pileta estando vacia. ¿Por qué? ¿Será que lo tenemos escrito? ¿Será que algunos nacimos para el cachetazo, para ser afortunados en el juego y nada más? Y buscamos complicidad en amigos que están en la misma situación, y cruzamos miradas en ciertas situaciones, y nos reimos al darnos cuenta que no estamos solos, que hay otros pelotudos, para después volver a la misma, "somos tan patéticos". Y admiramos y envidiamos a los amigos que no están en esa, los casados, los que ya tienen cubierta esa necesidad (como diría otro patético amigo mío). Por eso os digo, pequeñas, hagan algo. A algunos nos cuesta vencer la timidez, y esos pequeños instantes en que la vencemos los atesoramos de por vida, aun sabiendo que no hay luz al final del camino. Que vivimos siendo un 48, un morto qui parla, esperando el momento de salir a la luz, de sabernos catalépticos.